Una temporada en el infierno

2009-05-04T17:38:00.000-07:00

Pero el amor, esa palabra... Moralista Horacio, temeroso de pasiones sin una razón de aguas hondas, desconcertado y arisco en la ciudad donde el amor se llama con todos los nombres de todas las calles, de todas las casas, de todos los pisos, de todas las habitaciones, de todas las camas, de todos los sueños, de todos los olvidos o los recuerdos. Amor mío, no te quiero por vos ni por mí ni por los dos juntos, no te quiero porque la sangre me llame a quererte, te quiero porque no sos mía, porque estás del otro lado, ahí donde me invitás a saltar y no puedo dar el salto, porque en lo más profundo de la posesión no estás en mí, no te alcanzo, no paso de tu cuerpo, de tu risa, hay horas en que me atormenta que me ames (cómo te gusta usar el verbo amar, con qué cursilería lo vas dejando caer sobre los platos y las sábanas y los autobuses), me atormenta tu amor que no me sirve de puente porque un puente no se sostiene de un solo lado, jamás Wright ni Le Corbusier van a hacer un puente sostenido de un solo lado, y no me mires con esos ojos de pájaro. Para vos la operación del amor es tan sencilla, te curarás antes que yo y eso que me querés como yo no te quiero. Claro que te curarás, porque vivís en la salud, después de mí será cualquier otro, eso se cambia como los corpiños. Tan triste oyendo al cínico Horacio que quiere un amor pasaporte, amor pasamontañas, amor llave, amor revólver, amor que le dé los mil ojos de Argos, la ubicuidad, el silencio desde donde la música es posible, la raíz desde donde se podría empezar a tejer una lengua. Y es tonto porque todo eso duerme un poco en vos, no habría más que sumergirte en un vaso de agua como una flor japonesa y poco a poco empezarían a brotar los pétalos coloreados, se hincharían las formas combadas, crecería la hermosura. Dadora de infinito, yo no sé tomar, perdoname. Me estás alcanzando una manzana y yo he dejado los dientes en la mesa de luz. Stop, ya está bien así. También puedo ser grosero, fijate. Pero fijate bien, porque no es gratuito.

¿Por qué stop? Por miedo de empezar las fabricaciones, son tan fáciles. Sacás una idea de ahí, un sentimiento del otro estante, los atás con ayuda de palabras, perras negras, y resulta que te quiero. Total parcial: te quiero. Total general: te amo. Así viven muchos amigos míos, sin hablar de un tío y dos primos, convencidos del amor-que-sienten-por-sus-esposas. De la palabra a los actos, che; en general sin verba no hay res. Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir a una mujer y casarse con ella. La eligen, te lo juro, los he visto. Como si se pudiese elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio. Vos dirás que la eligen porque-la-aman, yo creo que es al verse. A Beatriz no se la elige, a Julieta no se la elige. Vos no elegís la lluvia que te va a calar hasta los huesos cuando salís de un concierto. Pero estoy solo en mi pieza, caigo en artilugios de escriba, las perras negras se vengan cómo pueden, me mordisquean desde abajo de la mesa.

Cortázar "Rayuela"

Capíutlo 93

2009-05-04T17:26:00.001-07:00

2009-03-31T15:55:00.000-07:00

Darcy y su apogeo gatuno

He aquí mi compañero. Debía hace tiempo dedicarle una entrada en este espacio un tanto abandonado por mi desidia, lo confieso. Lejos de su homónimo inglés, alcanzó a ser una parte indiscutible de mi vida diaria. Cierto es que tenemos nuestros desencuentros- por la mañana cuando me despierta olfateando mi cara, o durante las peleas vespertinas en sus correteos incansables por el monoambiente. Pero ¿qué haríamos sin nuestros amigos gatunos que nos esperan incondicionales al final del día? Acá está ronroneando en mi regazo mientras describo sus rutinas, esperando la salida de los murciélagos del barrio que ve volar desde el alféizar de la ventana.

2009-02-19T09:11:00.000-08:00

El genio de Stevie!

(mi canción favorita de Stevie Wonder, Stevie es lo mas!!)

Jeff Lorber!

2008-12-25T14:43:00.000-08:00

2008-11-12T10:01:00.000-08:00

La ciudad ha enloquecido

Pasando unos días en el centro de Buenos Aires, he notado como se acrecienta la locura en la gente citadina. No es que crea que la gente de la ciudad fuese mucho más normal años atrás, pero últimamente tengo la suerte de poder observarlos desde un punto de vista mucho más relajado. Antes, fiel a mis instintos, me encolerizba bastante ver la locura de la gente en el microcentro (sobre todo a la hora del mediodía) pero la música ayuda a rierse un poco. Escuchando el mp3 las cosas parecen casi criacaturezcas y puede verse todo desde una perspectiva hasta productiva.

La anécdota es la siguiente. El otro día me tomé el colectivo 7 para ir a cobrar un dinero al sindicato (cosa que ya de por sí me predispone de buena manera jajaja) y de pronto por debajo de la siempre estimulante música de Jeff Lorber comienzo a escuchar unos gritos. Bajo el volumen y me detengo a escuchar. Eran dos hombres discutiendo. Jamás supe el por qué, más bien el cómo fue el comienzo de la rencilla, pero al parecer uno se había colado de otro en la cola para subir. Ambos dos eran personajes que parecían salir de una película de Kusturica, y a la escena que se dio a continuación, sólo le faltaban los acordes de un acordeón (típico de los filmes de Emir) para sentirme en medio de una de un montaje entre cómico y patético. Uno de ellos era un hombre de por lo menos 65 años, grandote, en bermudas y con las medias hastas las rodillas, y otro uno bajito, pelado, rechoncho y bastante amanerado.

Mientras se peleaban el grito de "mirá que te rompo los dientes" (cosa que dicho con la voz de pito y amanerada del segundo era bastante peculiar) la mujer del grandote, que ya estaba sentada, le gritaba "volvé viejo que es un papelón esto". El viejo finalmente volvió al lado de la mujer, sentada justo delante mío, por lo que tuve la suerte de escuchar la frase del hombre a su esposa: "Yo contra los gays, putos, no tengo nada, pero a este le bajaría los dientes". El pelado enano no lo escuchó, pero de todos modos continuaba despotricando contra el grandote. Seguía "si me jode le rompo la cabeza" ó "la viveza criolla es así", hasta que el grandote se calentó y volvió hacia él para propinarle un cabezazo. Ahí comenzó la acción. El enano-pelado-amanerado comenzó a mandar varios puñetazos al grandote, alguno certero la mayoría no, mientras que el resto de los pasajeros intentaban separalos. A todo esto la mujer del grandote se levantó para meterse en el medio, y gritando como loca arañó la cara del enano. Finalmente, y después de unos segundos más de jolgorio, subió un policía que vaya a saber uno de dónde salió, y los bajó a los tres. El pelado enano seguía gritando "pero si se me colo, se me colo!!"

La frutilla del postre fue cuando, ya abajo y en medio de una multitud de gente que se agrupaba para verlos (imagínense Once en pleno mediodía) el pelado, no se sabe cómo ni por qué, delante mismo del policía le pega una piña a la mujer del grandote.

El final de ésta historia me la perdí, porque el colectivo, por suerte, siguió su rumbo, pero me tuvo con una sonrisa en la boca todo el día.

Y sí, lo tomo con humor ¿sino qué más nos queda?

2008-10-28T13:20:00.000-07:00

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviésemos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible aborber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Julio Cortázar
"Rayuela" (Capítulo 7)

2008-09-21T22:11:00.000-07:00

I carry your heart with me (I carry it in my heart)

i carry your heart with me (i carry it in
my heart) i am never without it (anywhere
i go you go, my dear; and whatever is done
by only me is your doing, my darling)
i fear
no fate (for you are my fate, my sweet)i want
no world (for beautiful you are my world, my true)
and it's you are whatever a moon has always meant
and whatever a sun will always sing is you

here is the deepest secret nobody knows
(here is the root of the root and the bud of the bud
and the sky of the sky of a tree called life; which grows
higher than soul can hope or mind can hide)
and this is the wonder that's keeping the stars apart

i carry your heart(i carry it in my heart)

E. E. Cummings

2008-09-18T18:58:00.001-07:00

2008-09-09T23:08:00.000-07:00

Alguien lee a Calímaco (Celos)

¿Pero qué es, después de todo, una noche?
Rieles que nunca se tocan,
la carta, rota en el cesto, algún fulgor fortuito
rasgando los vidrios ennegrecidos.
Sin embargo, tu mente sigue bajando y subiendo
bajando
y subiendo con la lluvia como fondo.
Blanco o encarnado el rostro, todos son su dueño,
cualquiera el que se abisma sobre el vientre,
¿dónde está esa mujer, como la oscuridad misma,
sosegada y vesánica, alrededor de tu cuello?
Los signos se contemplan desde espejos enfrentados,
tu mente que baja, que sigue bajando.
Y en algún lugar hay alguien que lee a Calímaco, apaga
la luz de su cuarto, cómo es posible,
y duerme.

Rafael Bielsa (Rosario, 1953), Cerro Wenceslao, El Lagrimal Trifurca, Rosario, 1991.

2008-09-09T22:48:00.000-07:00

"El poeta en cada palabra, por el solo efecto de la actitud poética, realiza las metáforas en las que soñaba Picasso cuando deseaba hacer una caja de fósforos que fuera toda ella un murciélago sin dejar de ser una caja de fósforos. Florencia es ciudad, flor y mujer y es también ciudad-flor, ciudad-mujer y muchacha-flor. Y el extraño objeto que se muestra así posee la liquidez del río y el dulce ardor leonado del oro, y, para terminar, se abandona con decencia, y prolonga indefinidamente, por medio del debilitamiento continuo la e muda, su sereno regocijo saturado de reservas. A esto ha de añadirse el esfuerzo insidioso de la biografía. Para mí, Florencia es también cierta mujer, una actriz norteamericana que actuaba en las películas mudas de mi infancia y de la que he olvidado todo, salvo que era larga como un guante de baile, que siempre estaba un poco cansada y era casta, que siempre representaba papeles de esposa incomprendida y que se llamaba Florencia y yo la amaba. Porque la palabra, que arranca al prosista de sí mismo y lo lanza al mundo, devuelve al poeta, como un espejo, su propia imagen. Esto es lo que justifica la doble empresa de Leiris, quien por un lado, en su Glossaire, trata de dar a ciertas palabras una definición poética, es decir, que sea por sí misma una síntesis de implicaciones recíprocas entre el cuerpo sonoro y el alma verbal y, por otro, en una obra todavía inédita, se lanza a la busca del tiempo perdido, tomando como guías ciertas palabras especialmente cargadas para él de valor afectivo. Así, pues, la palabra poética es un microcosmos. La crisis del lenguaje que se produjo a comienzos del siglo fuen una crisis poética. Sean cuales fueren los factores sociales e históricos que la produjeron, esta crisis se manifestó por accesos de despersonalización del escritor ante las palabras. No sabía servirse de ellas y, según la célebre fórmula de Bergson, sólo las reconocía a medias; se acercaba a ellas con una sensación de extrañeza verdaderamente fructuosa: ya no le pertenecían, ya no eran para él, pero, en esos espejos desconocidos, se reflejaban el cielo, la tierra y la propia vida. Y, finalmente, se convertían en las cosas mismas o, mejor dicho, en el corazón negro de las cosas.
(...)
Pero este esquema no tiene nada de común con eso que llaman ordinariamente un esquema verbal: no preside la construcción de un significado. Se acercaría más bien al proyecto creador por el que Picasso predetermina en el espacio, antes incluso de tocar su pincel, esa cosa que se convertirá en un saltimbanqui o un arlequín. Huir, huir allá, advierto que hay pájaros borrachos, pero, oh, corazón mío, oye el canto de los marineros. "

Jean Paul Sartre

2008-08-02T14:51:00.000-07:00

De nuevo Estopa!

2008-07-24T10:31:00.000-07:00

Final del Canto LXXXI

"Sométete a ti mismo, entonces otros se te plegarán".
Arría tu vanidad.Eres un perro abatido por el granizo,
Una urraca hinchada bajo el sol cambiante
Mitad negro mitad blanco
No distingues el ala de la cola
Arría tu vanidad
Qué atroces tus odios
Nutridos en falsedad
Arría tu vanidad
Pródigo en destrucción, avaro en caridad,
Arría tu vanidad
digo, arría.

Pero haber hecho en lugar de no hacer
Eso no es vanidad
Haber golpeado con decencia
Para que un Blunt* abriera,
Haber recogido del aire una viva tradición,
o de un fino ojo antiguo la inconquistable llama
eso no es vanidad
Aquí el error está en todo lo no hecho,
todo en la timidez que vaciló.

Ezra Pound

Gracias al blog "Otra iglesia es imposible":
http://campodemaniobras.blogspot.com/

Huevo Cartoon Pacheco o Filosofo

2008-07-18T23:10:00.001-07:00

Para cambiar un poco el ánimo, esto es muy bueno jajajajajajajaja

El tema Cobos

2008-07-17T21:10:00.000-07:00

Necesito descargar porque hay cosas en este país que me dejan pasmada. El tema del campo es una situación compleja ya desde el vamos. Cristina no debería haber dejado que se llegue a esta instancia, y con esta instancia me refiero a que debería haberlos frenado antes en los primeros días allá por marzo, y no dejar que estos tipos tomen tanto poder y relevancia. Estos tipos que son además lo grandes productores que tiene la mayoría de las hectáreas del campo, y que pese a las retenciones móviles impuestas este año, obtendrían más ganancia hoy que en diciembre del año pasado. Sí, así es, con las retenciones incluídas, ellos están ganando hoy más que en diciembre pasado por las exportaciones. Que esta gente venga a hablar entonces de "justicia para el pueblo" es infame y repulsivo desde todos los puntos.
Entonces pasaron los meses y la gente que realmente está mas desinformada que informada, defendían al campo creyendo que los perjudicados eran los obreros rurales, y no los grandes capitales, la oligarquía iba tomando poder.Claro que los obreros también son perjudicados, porque estos tipos al no obtener la ganancia que esperan, de lo primero que sacan es de la plata de sus trabajadores, de Los trabajadores que son de verdad lo que se rompen el lomo trabajando la siembra y el campo.
De ellos jamás esuchamos ninguna palabra, los que se quejan son los que pueden comprarse un auto último modelo, y que pueden darse el lujo, además, de tantos meses de huelga. El obrero pasa hambre si deja de trabajar un día, estos pasaron meses instalados en las rutas tomando mate y comiendo asado.
De todos modos lo más impactante es este final. Porque este final va mas allá del campo y de las retenciones. Esta es una movida política. Al comienzo cuando lei lo que dijo Cobos en el senado ayer cuando dio su voto por el No, me pareció razonable y lo hablé con mi mamá (que en estos casos suele ser sabia) y le pareció lo mismo. Pero ahora que veo las noticias de cómo ha crecido el poder del tipo este en tan pocas horas, de cómo ahora pasó a ser el héroe del país y de cómo el eligió esa opción porque "escuchaba con pena los reclamos de los intendentes de los pueblos" (palabras de cobos), esto comienza a olerme mal ( a mi también Morgana XD)
Qué casualidad que haya tomada ésta decisión justo cuando el congreso peronista se estaba rearmando y el partido iba a ser el único con peso en el país. No defiendo a los peronistas, por dios! muy lejos estoy de que me gusten, y creo que que haya una oposición mas fuerte como el radicalismo, me parece un equilibrio saludable en la política, pero este no es el modo...no es el modo...
Siento que fue una puñalada por la espalda de parte de Cobos para ganar popularidad y de esa forma revivir al radicalismo. Ahora hasta se habla de su candidatura para el 2011 ¿es casual?
Recibí una llamada esta noche para una encuesta y me preguntaron si creía que Cristina debía renunciar y si la figura de Cobos me parecía la de un dirigente fuerte ¿es casual también eso a menos de 24 horas de su decisión?
Aunque creo, y coincido con mi amiga Morgana de nuevo en este punto, que un Si de Cobos le hacía perder credibilidad a la ley. Cristina fue al congreso en busca de legitimación, y que su vice sea el que desempataba las cosas a favor de ella, hubiese sido extraño también. La posición de Cobos no era una muy cómoda, por eso al comienzo como dije, me pareció bien el No. Pero cuando veo la relevancia que ha cobrado después de esto, y cómo ya habla del renacimiento del radicalismo, no puedo evitar un dejo de duda.
No fue una jugada limpia del radicalismo, así no se hacen las cosas, así no.

Mariana

2008-07-11T01:51:00.000-07:00

Bueno, por fin me animo a poner algo mío en el blog. Mucha gente me ha alentado a hacerlo como Juana, Janett, Morgana y bueno acá esta. Este es el comienzo (aunque con algunas partes cortadas para no hacerlo tan largo y tedioso XD) de una especie de novelita que escribí el año pasado. Se llama "Casita de almohadones" en referencia a un recuerdo muy lindo que tengo de mi infancia.
Espero les guste, y sean clementes, aunque no tanto XD, que es lo primero que me animo a subir al blog.

Mariana

Esa mañana me despertó el ruido atronador de una sirena de bomberos que pasaba por la calle. Abrí los ojos, vi los rayos de sol que entraban por la ventana y comprendí que por fin todo había terminado. Tras seis meses de sopor, me sentía viva otra vez. No hubo ningún detalle especial que confirmase mi renacer, o quizás hayan sido todos los detalles en conjunto del camino que dejaba atrás. Mi cuerpo y mi alma habían hecho un cierre la noche anterior, y lo sucedido no eran más que recuerdos. Por primera vez me sentía con fuerzas para hacer una revisión del pasado. Una revisión lejana y ajena, como el sentarse a ver una película sobre la vida y los dramas de alguien más.
Hacía años había querido comenzar a escribir mis memorias, o algo parecido. Una prueba de mi paso por este mundo por llamarlo de algún modo. Pero siempre que me sentaba a escribir era en los momentos oscuros, esos momentos en los cuales creemos que el sol no volverá a salir de nuevo, y nunca pasaba de la primera página. Aunque ese día tenía esa urgente necesidad de contar. Sentía que poner las cosas frente a mis ojos de un modo frío y racional me ayudaría a entender mejor los hechos que me torturaron los últimos seis meses y que por fin aquel día tuvieron su descenlace.
Durante un tiempo seguí teniendo esperanzas. La gente, los amigos, los familiares, nuestros conocidos, no nos dejan nunca bajar del todo los brazos. Pese a las grandes desilusiones que acometen nuestras vidas, las personas no dejan nunca de tener esperanzas. Tras las guerras, el hambre, la muerte y la desesperación, siempre e irrevocablemente vuelven las esperanzas. El dolor sin embargo, puede durar tanto.
A veces sentí culpa del mío. Un amor, aunque sea un amor doloroso, sigue siendo amor. Aunque el mío se llegó a sentir hueco e insípido, como las últimas notas de una melodía mal interpretada y que nadie escuchará jamás. ¿Podía causar el amor tanto sufrimiento?
Sí, sé que debo relatar mi historia con Lautaro y así lo haré, aunque el desdoblamiento que siente mi alma ahora me lleve a preguntarme si algo de lo que nos rodea es real, si vivir tiene algún significado. El amor cambia, muta, se transforma. Confieso que nunca creí en los amores eternos. Eso es algo que sólo ocurre en las películas, o en los libros que solía leer de chica. No negaré que mis palabras surgen del desconocimiento. No se puede narrar lo que no se ha vivido. Pero la pasión es la que mueve montañas, o por lo menos eso me han hecho creer, y los años la destruyen aniquilándola con el ritmo incansable del tiempo. Hasta que conocí a Lautaro.
Deben disculpar mi torpeza. Todavía me abruman un poco los sentimientos, y las palabras salen atropelladas de mis dedos. No sé si empezar esta historia por el comienzo, aunque ya la he comenzado por el final. O acaso nunca tuvo comienzo…no lo tengo claro todavía. Pensaba en lo difícil que serían las pasiones de antaño, unos doscientos años atrás. Los amores apasionados de los grandes músicos, esos que ahora nos parecen sublimes y románticos, serían profundamente desesperados. No había comunicaciones instantáneas y los amantes debían esperar una carta que quizás tardaba días en llegar. Todo era oculto y a la luz de las velas. El dolor y la ansiedad se transformaban en grandes obras. Acaso era más real. La lentitud de la espera volvía las cosas más humanas.
Sin embargo me sucedía algo extraño. Pese a mi escepticismo sobre la vida en pareja, cada vez que comenzaba una nueva relación mi mente divagaba sobre todos los años venideros. Creo que quizás era éste el motivo de mi desconfianza. Vivía el futuro de un modo tan real en mi imaginación, que después el sabor de vivirlos en carne y hueso se llegaba a perder.
Comencé a practicar aquel ejercicio en mi niñez. En mi infancia, y cuando volvía del colegio a la tarde, solía sentarme a ver telenovelas frente al televisor con la leche chocolatada temblando en mi mano. Mi hermana se sentaba a mi lado y sufríamos minuto a minuto las desdichas amorosas de la protagonista del programa. Éramos un caso bastante peculiar. Al contrario del resto de los chicos que a esa edad solían entretenerse con dibujos animados o programas infantiles, nosotras nos deleitábamos con los pesares exagerados de las telenovelas en donde en cada capítulo la protagonista perdía o encontraba a su hijo, era engañada por su marido, o asumía otra identidad haciéndose pasar por muerta.
La trama flotaba en mi cabeza durante toda la tarde esperando la noche. La oscuridad de la noche era mi momento de regocijo. Antes de dormirme y después de que mi mamá apagara la luz del cuarto, me dedicaba a inventar nuevos conflictos para los protagonistas de la novela favorita del momento, y la historia tomaba miles de direcciones diferentes.
Podría haber sido guionista de cine. Mi cabeza no dejaba nunca de inventar historias.
Incluso me reivindicaban. Cuando algo no salía bien en la realidad, por las noches imaginaba la escena distinta, lo que siempre quise que hubiese ocurrido.
Todavía suelo hacerlo. Me recuesto en la cama con el televisor encendido, y me dejo llevar por mi imaginación. Así si no ganaba en la vida por lo menos lo hacía en los sueños,
y en cierto modo me reconfortaba. En el mundo de los sueños nunca perdía. El destino no tenía reveses en aquellos sueños blancos y perpetuos que me daban la tranquilidad de la noche.

Kill Bill vol.2, el genio de Tarantino

2008-07-09T19:34:00.000-07:00

Mi escena favorita de las dos películas de Kill Bill por dos razones. Una es que me encanta como ella logra escapar de esa tumba, cosa que parecía imposible. Recuerdo que cuando estaba viendo la película me dije "de esta no sale" y cómo lo hace es simplemente genial. Y la segunda razón, para mí la más importante, la música. Es L'Arena de Ennio Morricone. Cada vez que la escucho se me pone la piel de gallina. Me deja sin palabras.
Tarantino dijo una vez en una entrevista que la música era el 60% de una película. Este tipo es un genio en las elecciones musicales que hace para sus películas. Uno de los temas de Kill Bill 1, lo escuchó de casualidad en el aeropuerto de Tokyo cuando volvía de filmar unas escenas. Contó que estaba esperando el avión y de pronto escuchó un tema muy bajito que venía de una casa de música. Se levantó, la buscó, entró y preguntó qué banda era y termino siendo la banda que toca en el bar en una de las últimas escenas de Kill Bill 1.
Que haya elegido a Morricone para el final de la primer película y para esta escena tan importante de la segunda, afirma su genialidad y me hace admirarlo aún más como el genio artista que es.

"I don't believe in putting in music as a band aid to get you over some rough parts or bad film making. If it's there it's got to add to it or take it to another level."
Q.Tarantino

2008-07-08T01:14:00.001-07:00

Esta es una de mis canciones preferidas de siempre. WILD WORLD de Cat Stevens. Es viejísima, lo sé, pero no deja de ser hermosa. La música me parece muy muy linda, y la letra extremadamente tierna. Espero les guste tanto como a mí.

2008-07-02T12:45:00.000-07:00

El anciano Gran Mago

El Gran Mago-un anciano de barba fosforescente-huía perseguido por pequeños magos.
A un lado estaban las montañas; al otro lado el mar. El Gran Mago trazó una raya en la arena para detener a los pequeños magos que lo perseguían. Y cuando los pequeños magos llegaron a la raya que el Gran Mago había trazado en la arena se detuvieron. No podían pasar. Entonces los pequeños magos hicieron caballos de arena para saltar la raya y alcanzar al Gran Mago. Los pequeños magos montaron los caballos y galopando entraron en el mar. Los caballos volvieron a ser arena y se ahogaron los pequeños magos.
El Gran Mago hizo un caballo de arena. Un hermoso caballo. Lo montó y regresó mirando las montañas y el mar. Cuando el Gran Mago se apeó del caballo, el caballo le preguntó:
_ ¿Volveré a ser arena?
_No _ respondió el Gran Mago.
El caballo sintió hambre y sed. Después se quedó dormido, parado sobre sus cuatro patas.

Javier Villafañe

Itzhak Perlman (Schindler's List)

2008-06-29T20:56:00.001-07:00

2008-06-29T09:00:00.000-07:00

Te engañas, no has vivido

Te engañas, no has vivido... No basta que tus ojos
se abran como dos fuentes de piedad, que tus manos
se posen sobre todos los dolores humanos
ni que tus plantas crucen por todos los abrojos.

Te engañas, no has vivido mientras tu paso incierto
surque las lobregueces de tu interior a tientas;
mientras en un impulso de sembrador no sientas
fecundado tu espíritu, florecido tu huerto.

Hay que labrar tu campo, divinizar la vida,
tener con mano firme la lámpara encendida
sobre la eterna sombra, sobre el eterno abismo...

Y callar... mas tan hondo, con tan profunda calma,
que absorto en la infinita soledad de ti mismo,
no escuches sino el vasto silencio de tu alma.

Enrique González Martínez

TV3 - El Club - Estopa:

2008-06-27T10:22:00.001-07:00

Estopa - Destrangis in the nigth

2008-06-25T22:27:00.001-07:00

2008-06-24T18:00:00.000-07:00

Notes for Canto CXX

I have tried to write Paradise
Do not move
Let the wind speak
that is paradise.
Let the Gods forgive what I have made
Let those I love
try to forgive what I have made.

He intentado escribir el Paraíso
No te muevas
Deja que el viento diga..
eso es el paraíso.
Deja que los dioses perdonen lo que he hecho.
Deja que aquellos que amo intenten perdonar lo que he hecho.

Ezra Pound

2008-06-24T15:39:00.000-07:00

PREGUNTAS

Escríbeme qué llevas puesto ¿Es cálido?
Escríbeme en qué duermes ¿Es también blando?
Escríbeme qué aspecto tienes ¿Sigue siendo el mismo?
Escríbeme qué echas de menos ¿Mi brazo?
Escríbeme cómo te va ¿Te respetan?
Escríbeme qué andan haciendo ¿Tienen suficiente valor?
Escríbeme qué haces tú ¿Sigues siendo bueno?
Escríbeme en qué piensas ¿En mí?
La verdad es que sólo tengo preguntas para ti
y espero con ansiedad la respuesta.
Cuando tú estás cansado, nada puedo llevarte.
Si pasas hambre, no puedo darte de comer.
Así que estoy como fuera del mundo,
perdida, como si te hubiese olvidado.

Bertold Brecht

2008-06-11T21:23:00.000-07:00

Un sonno che addestri con i sonniferi

con gesti prudenti
recuperi il vasellame, lo zucchero,
destreggi tazzine scontente.
l'estate ancora si attarda.
l'affanno nascosto
tra bionde frange
è un sonno
che addestri con i sonniferi.
sospiri. immagini cose sottratte,
stagioni non pervenute
e intanto resti impigliata
con lo sguardo
sulle tenaci vetrate.

Piergiorgio Viti.

con gestos prudentes
levantas la vajilla, el azúcar,
maniobras con tacitas descontentas.
el verano todavía se demora.
el afán escondido
entre rubios flecos
es un sueño
que amansas con somníferos.
suspiras.
imaginas cosas que te han escamoteado,
estaciones no llegadas
y, en tanto, te quedas absorta
con la mirada
sobre inmóviles vitrales.

Versión: Jorge Aulicino

2008-06-08T21:07:00.000-07:00

JIM JARMUSCH

“Estoy interesado en los momentos no-dramáticos de la vida. No me siento atraído para nada en filmar películas acerca del “drama”. Hace algunos años vi un documental sobre un famoso artista del expresionismo abstracto norteamericano y me horrorizó. Todo lo que hicieron fue reducir su vida a los grandes momentos dramáticos de su biografía. ¿Se supone que eso sea un retrato de alguien? Realmente no lo entiendo, es tan reductivo...Lo siento completamente mal”

“Es grandioso que la audiencia tenga sus diferentes opiniones de cómo vieron las cosas, y que no sepan todas las respuestas. En general, yo no tengo todas las respuestas tampoco”

“Lo hermoso de la vida está en los pequeños detalles, no en los grandes eventos”

“Me siento con tanta suerte. Durante los últimos años de la década del '70 en New York, todo parecía posible. Podías hacer una película o un disco y trabajar part time, y alquilar un departamento por 160 dólares al mes. Las conversaciones eran acerca de ideas, nadie hablaba de dinero. Era realmente genial. Pero mirar para atrás es peligroso, no me gusta la nostalgia. Sin embargo, fue divertido. Soy feliz de haber estado ahí”

“Me considero a mi mismo como un dilatante en un sentido positivo, siempre lo he sido. Eso afecta mi sentido sobre la creación de una película”

“Sí, lo sé, ahora es todo tan “independiente”...estoy tan harto de esa palabra! Busco mi revólver cuando escucho palabras como “peculiar” o “inquieta”. Esas palabras se han convertido en sellos que se le ponen a ciertos productos para poder venderlos. Cualquiera que haga una película, es la película que quiere hacer, y no puede ser definida por ningún análisis de mercado, o ninguna cadena comercial, es independiente. Mis películas son hechas casi a mano, no son pulidas, son como hechas casi en un garage. Es más bien como ser un artesano, en cierto aspecto”

“Soy feliz cuando filmo una película. Filmar es como el sexo. Escribir el guión es como la seducción, filmar es como el sexo porque lo estás haciendo con otra gente. Editar es como estar embarazado, y después tenes a tu bebé y lo lanzás al mundo. Después de que este proceso está terminado, miraré la película una vez más con una audiencia que haya pagado su entrada, sin que sepa que yo estoy ahí, y después no la vuelvo a ver nunca más.”

2008-06-01T18:51:00.000-07:00

Happy New year

Mira, no pido mucho,
solamente tu mano, tenerla
como un sapito que duerme así contento.
Necesito esa puerta que me dabas
para entrar a tu mundo,
ese trocitode azúcar verde, de redondo alegre.
¿No me prestás tu mano en esta nochede fìn de año de lechuzas roncas?
No puedes, por razones técnicas.
Entonces la tramo en el aire, urdiendo cada dedo,
el durazno sedoso de la palma
y el dorso, ese país de azules árboles.
Asì la tomo y la sostengo,como si de ello dependiera
muchísimo del mundo,la sucesión de las cuatro estaciones,
el canto de los gallos, el amor de los hombres.

Julio Cortázar

Daniel Powter - Bad Day

2008-06-01T13:53:00.001-07:00

Gracias de nuevo amiga por hacerme conocer cosas tan lindas! La canción la conocía pero no el video y me encantó.
¿será que el amor de nuestras vidas está ahí enfrente nuestro y no lo vemos por lo ciego que estamos con otras cosas?
(Sí, hoy estoy cursi u_u)

Peter Capusotto - Soi Baba, el gurú del Rock (4)

2008-05-25T22:08:00.001-07:00

2008-05-25T09:13:00.000-07:00

Gatomaquia
José Fernández de la Sota

Tú no puedes sentir lo que yo siento
cuando cada mañana me levanto
dispuesto a serme estoico y descontento
de lo que veo no sin cierto espanto

reflejado en la luna del retrete:
un gato frío Un gato engatusado
por el olor a leche que se mete
de rondón en el hórrido excusado

Un gato con zapatos y bigote
Un contumaz minino atribulado
Un animal doméstico y sediento

de gata y leche y lecho Un pasmarote
como tú pero menos encumbrado
que tiene que maullar por su sustento.

2008-02-11T20:15:00.000-08:00

AL LECTOR

La necedad, el error, el pecado, la tacañería,
ocupan nuestros espíritus y trabajan nuestros cuerpos,
y alimentamos nuestros amables remordimientos,
como los mendigos nutren su miseria.

Nuestros pecados son testarudos,
nuestros arrepentimientos cobardes;
Nos hacemos pagar largamente nuestras confesiones,
y entramos alegremente en el camino cenagoso,
creyendo con viles lágrimas lavar todas nuestras manchas.

Sobre la almohada del mal está Satán Trismegisto
que mece largamente nuestro espíritu encantado,
y el rico metal de nuestra voluntad
está todo vaporizado por este sabio químico.

¡Es el Diablo quien empuña los hilos que nos mueven!
A los objetos repugnantes les encontramos atractivos;
cada día hacia el Infierno descendemos un paso,
sin horror, a través de las tinieblas que hieden.

Cual un libertino pobre que besa y muerde
el seno martirizado de una vieja ramera,
robamos, al pasar, un placer clandestino
que exprimimos bien fuerte cual vieja naranja.

Oprimido, hormigueante, como un millón de helmintos,
en nuestros cerebros bulle un pueblo de Demonios,
y, cuando respiramos, la Muerte a los pulmones
desciende, río invisible, con sordas quejas.

Si la violación, el veneno, el puñal, el incendio,
todavía no han bordado con sus placenteros diseños
el canevás banal de nuestros tristes destinos,
es porque nuestra alma, ¡ah! no es bastante osada.

Pero, entre los chacales, las panteras, los podencos,
los simios, los escorpiones, los gavilanes, las sierpes,
los monstruos chillones, aullantes, gruñones, rampantes
en la jaula infame de nuestros vicios,

¡Hay uno más feo, más malo, más inmundo!
Si bien no produce grandes gestos, ni grandes gritos,
haría complacido de la tierra un despojo
y en un bostezo tragaríase el mundo:

¡Es el Tedio! - los ojos preñados de involuntario llanto,
sueña con patíbulos mientras fuma su pipa,
tú conoces, lector, este monstruo delicado,
-Hipócrita lector, -mi semejante, -¡mi hermano!

CHARLES BAUDELAIRE

2008-01-20T17:42:00.000-08:00

Quisiera ser tu predilecta almohada

Quisiera ser tu predilecta almohada
donde de noche apoyas tus orejas
para ser tu secreto y ser las rejas
de tu sueño: dormida o desvelada

ser tu puerta, tu luz cuando te alejas,
alguien que no trató de ser amada.
Huir de la ansiedad que está en mis quejas,
poder a veces ser lo que soy, nada,

no tener nunca miedo de perderte
con variación y honda infidelidad,
jamás llegar por nada a concederte

la tediosa y vulgar fidelidad
de los abandonados que prefieren
morir por no sufrir, y que no mueren.

Silvina Ocampo

2008-01-16T00:33:00.000-08:00

Unos sutiles vahos escapan de lo que hicieren los vivos.
La noche es fría, delicada, y llena de ángeles
que golpean a los vivos. Las fábricas están iluminadas,
el carrillón suena en lo alto.
Por fin estamos juntos, aunque lejos uno de otro.

John Ashbery
The Ecclesiast

2008-01-06T14:54:00.000-08:00

Leer sólo libros infantiles
Osip Mandelstam
Versión de Jorge Bustamante García

Leer sólo libros infantiles,
Acariciar sólo pensamientos incautos,
Disipar todo lo que huela a solemne,
Sublevarse contra la honda tristeza.

Yo estoy mortalmente cansado de la vida,
No admito nada de ella,
Pero aún así amo esta pobre tierra
Porque no conozco otra.

De niño, en un jardín remoto, solía mecerme
Sobre un columpio de madera sencilla,
Y recuerdo los altos y oscuros abetos
En medio del delirio brumoso.

2007-12-30T11:09:00.000-08:00

LA CENA MISERABLE

Hasta cuándo estaremos esperando lo que
no se nos debe... Y en qué recodo estiraremos
nuestra pobre rodilla para siempre! Hasta cuándo
la cruz que nos alienta no detendrá sus remos.
Hasta cuándo la Duda nos brindará blasones
por haber padecido!...
Ya nos hemos sentado
mucho a la mesa, con la amargura de un niño
que a media noche, llora de hambre, desvelado...
Y cuándo nos veremos con los demás, al borde
de una mañana eterna, desayunados todos!
Hasta cuándo este valle de lágrimas, a donde
yo nunca dije que me trajeran.
De codos
todo bañado en llanto, repito cabizbajo
y vencido: hasta cuándo la cena durará.
Hay alguien que ha bebido mucho, y se burla,
y acerca y aleja de nosotros, como negra cuchara
de amarga esencia humana, la tumba...
Y menos sabe
ese oscuro hasta cuándo la cena durará!

César Vallejo
1918

2007-12-27T13:37:00.000-08:00

"Este mundo, como otro universo cualquiera, es resultado de la posibilidad. Tomemos el ejemplo de una moneda: la arrojamos al vuelo y el resultado puede ser cara o cruz. Antes de que toque el suelo, ignoramos de qué lado caerá. Si el lado es cara, significa que la posibilidad de que sea cruz ha quedado elminada. Pero hasta ese momento las posibilidades eran las mismas.
Sin embargo, en otro mundo podría ser cruz. Cuando ocurre tal cosa, los dos mundos se separan. En realidad, estos fallos de los posible, ocurren a nivel de las partículas elementales, pero se producen de la misma manera: en un momento determinado son posibles varias cosas, un momento después ocurre una sola, y las demás dejan de ser posibles.....salvo que hayan surgido otros mundos en donde podrían serlo...."

Lord Asriel, "Luces del norte"
"La materia oscura"
Philip Pullman

2007-12-25T18:14:00.000-08:00

Gracias a la Antología breve de poesía argentina del blog "Campo de maniobras" pude conocer este poema. Francamente soy bastante ignorante en cuanto a poesía argentina, pero hubo muchos que eligió la gente que me gustaron. Este es uno de ellos.

Desde la terraza

Diafanidad que hace
válido cualquiera de los asertos
de nuestra mente,

el que propone
majestuosos unicornios
corriendo entre los médanos,
el que afirma,
mezclados con unicornios,
de tigres blancos, remisos
a comer presas vivas;

o de signo contrario, realistas
llamados al orden:
"...nunca se conoció
época alguna donde la mitología
fuera posible...",

y de cuya certeza,
acostados, fijos a la playa,
recogemos pruebas:
cómo en los fulgúreos
cuerpos que arroja la marea
no reconocemos ni un solo cabello
de Venus engendradas por las olas,
y en las rocas,
apostaderos de sirenas,
ni cuerpos de pájaros
con cuello de mujer, cola de delfín,
ni alas ni uñas
para el amor, saqueos,
naufragios;

¡apenas un golpe
de fábula,
vivo e instantáneo,
cuando el viento amplifica
el rumor de los bañistas,
y nos llega en corales,
ensordece como graznidos,
son graznidos!

Alberto Girri
(Buenos Aires, 1919-1991)

2007-12-20T13:19:00.000-08:00

En este espantoso abismo,
matriz de la naturaleza y tal vez tumba,
no de mar, ni tierra, ni aire, ni fuego,
sino de todos juntos en sus fecundadoras causas
confusamente mezclados, y al que debe combatirse siempre,
al menos que aquel que todo lo hace y puede ordene
sus oscuras materias y cree más mundos,
en este espanto abismo, el cauteloso demonio
se detuvo al borde del infierno y miró un momento,
considerando su viaje...

John Milton
El paraíso perdido, Libro II

Gethsemane - Steve Balsamo - Ahoy, Holland - June 2004

2007-12-11T20:57:00.001-08:00

2007-11-18T15:30:00.000-08:00

Derrota
Rafael Cadenas

Yo que no he tenido nunca un oficio
que ante todo competidor me he sentido débil
que perdí los mejores títulos para la vida
que apenas llego a un sitio ya quiero irme (creyendo que mudarme es una solución)
que he sido negado anticipadamente y escarnecido por los más aptos
que me arrimo a las paredes para no caer del todo
que soy objeto de risa para mí mismo
que creí que mi padre era eterno
que he sido humillado por profesores de literatura
que un día pregunté en qué podía ayudar y la respuesta fue una risotada
que no podré nunca formar un hogar, ni ser brillante, ni triunfar en la vida
que he sido abandonado por muchas personas porque casi no hablo
que tengo vergüenza por actos que no he cometido
que poco me ha faltado para echar a correr por la calle
que he perdido un centro que nunca tuve
que me he vuelto el hazmerreír de mucha gente por vivir en el limbo
que no encontraré nunca quién me soporte
que fui preterido en aras de personas más miserables que yo
que seguiré toda la vida así y que el año entrante seré muchas vecesmás burlado en mi ridícula ambición
que estoy cansado de recibir consejos de otros más aletargados que yo("Ud. es muy quedado, avíspese despierte")
que nunca podré viajar a la India
que he recibido favores sin dar nada a cambio
que ando por la ciudad de un lado a otro como una pluma
que me dejo llevar por los otros
que no tengo personalidad ni quiero tenerla
que todo el día tapo mi rebelión
que no me he ido a las guerrillas
que no he hecho nada por mi pueblo
que no soy de las FALN y me desespero por todas esas cosas y por otras cuya enumeración sería interminable
que no puedo salir de mi prisión
que he sido dado de baja en todas partes por inútil
que en realidad no he podido casarme ni ir a París ni tener un día sereno
que me niego a reconocer los hechos
que siempre babeo sobre mi historia
que soy imbécil y más que imbécil de nacimiento
que perdí el hilo del discurso que se ejecutaba en mí y no he podido encontrarlo
que no lloro cuando siento deseos de hacerlo
que llego tarde a todo
que he sido arruinado por tantas marchas y contramarchas
que ansío la inmovilidad perfecta y la prisa impecable
que no soy lo que soy ni lo que no soy
que a pesar de todo tengo un orgullo satánico aunque a ciertas horas haya sido humilde hasta igualarme a las piedras
que he vivido quince años en el mismo círculo
que me creí predestinado para algo fuera de lo común y nada he logrado
que nunca usaré corbata
que no encuentro mi cuerpo
que he percibido por relámpagos mi falsedad y no he podido derribarme, barrer todo y crear de mi indolencia, mi flotación, mi extravío una frescura nueva, y obstinadamente me suicido al alcance de la mano
me levantaré del suelo más ridículo todavía para seguir burlándome de los otros
y de mí hasta el día del juicio final.

Rafael Cadenas (Barquisimeto 1930) poeta y ensayista venezolano. Profesor de la Escuela de Letras de la Universidad Central. De sus libros de poesía y ensayo podemos destacar, "Los cuadernos del destierro" en 1960, "Falsas maniobras" en 1966, "Memorial" en 1977, "Intemperie" en 1977, "Anotaciones" en 1983, "Amante" en 1983, "Dichos" en 1992, "Gestiones" en 1992 y "Apuntes sobre San Juan de la Cruz y la mística" en 1995.

2007-11-15T20:05:00.000-08:00

¨Cuando la autodestrucción entra en el corazón, al principio parece un grano de arena. Es como una jaqueca, una indigestión leve, un dedo infectado; pero pierdes el tren de las ocho y veinte y llegas tarde para solicitar una aumento. El viejo amigo con el que vas a comer, de repente agota tu paciencia y para mostrarte amable te tomas tres copas pero el día ya ha perdido sentido, forma y significado. Para recuperar cierto propósito y belleza, bebes demasiado en las fiestas y te propasas con la mujer de otro y acabas por hacer algo tonto y obsceno y a la mañana siguiente desearías estar muerto. Pero cuando tratas de repasar el camino que te ha conducido a este abismo, sólo encuentras un grano de arena.
¿Qué está mal? ¿Dónde he fallado? No estoy lo suficientemente loco ni lo suficientemente cuerdo. Me parece que no tengo una concepción clara del mundo. ¿Puedo acusarme de falta de color, esa falta de claridad que respeto en otros? ¿Qué debo evitar? ¿Lo artificial, lo que carezca de vitalidad?

JOHN CHEVEER

2007-10-14T21:40:00.000-07:00

Busca en todas las cosas un alma y un sentido oculto;
no te ciñas a la apariencia vana;
husmea, sigue el rastro de la verdad arcana,
escudriñante el ojo y aguzado el oído.

No seas como el necio, que al mirar la virgínea
imperfección del mármol que la arcilla aprisiona,
queda sordo a la entraña de la piedra, que entona
en recóndito ritmo la canción de la línea.

Ama todo lo grácil de la vida, la calma
de la flor que se mece, el color, el paisaje.
Ya sabrás poco a poco descifrar su lenguaje...
¡Oh divino coloquio de las cosas y el alma!

Hay en todos los seres una blanda sonrisa,
un dolor inefable o un misterio sombrío.
¿Sabes tú si son lágrimas las gotas de rocío?
¿Sabes tú qué secreto va contando la brisa?

Atan hebras sutiles a las cosas distantes;
al acento lejano corresponde otro acento.
¿Sabes tú donde lleva los suspiros el viento?
¿Sabes tú si son almas las estrellas errantes?

No desdeñes al pájaro de argentina garganta
que se queja en la tarde, que salmodia a la aurora.
Es un alma que canta y es un alma que llora...
¡Y sabrá por qué llora, y sabrá por qué canta!

Busca en todas las cosas el oculto sentido;
lo hallarás cuando logres comprender su lenguaje;
cuando sientas el alma colosal del paisaje
y los ayes lanzados por el árbol herido...

Enrique González Martínez (Guadalajara 1871, Ciudad de México 1952)

2007-10-11T21:34:00.000-07:00

"No poseemos mas conciencia que la literatura...la literatura ha sido la salvación de los condenados, ha inspirado y guiado a los amantes, vencido la desesperación, y tal vez en este caso pueda salvar al mundo"

"Un cuento o un relato, es aquello que te cuentas a ti mismo en la sala de un dentista mientras esperas que te saquen una muela. El cuento corto tiene en la vida, una gran función. Es también, en un sentido muy especial, un eficaz bálsamo para el dolor. Nos la pasamos esperando una contraorden para nuestra muerte y cuando no tienes tiempo suficiente para una novela, bueno, ahí está el cuento. Estoy muy seguro que en el momento exacto de la muerte, uno se cuenta a sí mismo un cuento, y no una novela.
¿Quién lee cuentos? uno se pregunta, y me gusta pensar que los leen hombres y mujeres en las salas de espera, que los leen en los viajes aéreos transcontinentales en lugar de ver películas banales y vulgares para matar el tiempo, que los leen hombres y mujeres sagaces y bien informados quienes parecen sentir que la ficción narrativa bien puede contribuir a nuestra comprensión de unos y otros y, algunas veces, del confuso mundo que nos rodea"

John Cheever

2007-09-28T09:09:00.000-07:00

15 de noviembre

A pesar de mi abatimiento, me siento aún con bastantes fuerzas para llegar hasta el fin. Respeto la religión, bien lo sabes: para el que desmaya, es un apoyo; para el que se siente devorado por la sed, es un bálsamo vivificante. Pero ¿puede ni debe dar a todos la salud? ¿A cuántos a dejado de dársela, y a cuántos no se la dará jamás, conózcanla o no la conozcan? Y a mí ¿me salvará? ¿El
mismo hijo de Dios no ha dicho que sólo estarán con El los que su Padre les dé? ¿ Y si su Padre quiere reservarme para sí, como presiente mi corazón?No interpretes mal mis palabras, ni veas en lo es que es una idea sencilla, la menor intención de mofarse, te lo suplico. Te hablo con el corazón en la mano. A no ser así, preferiría callarme, porque no me gusta perder el tiempo diciendo palabras vanas sobre materias de que los demás entienden tan poco como yo. ¿Qué otro destino le cabe al hombre sino del de llenar todo el camino con sus dolores, y apurar su cáliz hasta las heces? Y puesto que este cáliz fue amargo al mismo Dios del cielo, cuando lo acercó a sus labios de hombre, ¿por qué he de fingir yo una fuerza sobrehumana, haciendo creer que lo encuentro dulce y agradable? ¿Por qué no de de confesar mi angustia en este momento en que mi ser tiembla y fluctúa entre ser y no ser; en que el pasado se proyecta como un relámpago en el sombrío abismo del porvernir; en que todo lo que me rodea se desploma, y en que el mundo parece acabarse conmigo? ¿No reconoces la voz de la criatura extenuada, desfallecida, que se hunde sin remedio, a pesar de su inútil lucha, gritando con amargura: "¡Dios mío! ¡Dios mío! ¿Por qué me has abandonado?" ¿Y ha de darme verguenza esta exclamación, y he de temer que llegue el momento en que se escape de mi boca, cuando se escapó de la de Aquel que, hijo de los cielos, se ha envuelto en ellos como un sudario?

"Werther"
Goethe

Robbie Williams - Road To Mandalay

2007-09-27T18:35:00.001-07:00

2007-09-24T21:24:00.000-07:00

"El existencialismo ateo que yo represento (...) declara que, si Dios no existe, hay por lo menos un ser en el que la existencia precede a la esencia, un ser que existe antes de poder ser definido por ningún concepto, y que este ser es el hombre o, como dice Heidegger, la realidad humana. ¿Qué significa aquí que la existencia precede a la esencia? Significa que el hombre empieza por existir, se encuentra, surge en el mundo, y que después se define. El hombre, tal como lo concibe el existencialista, si no es definible, es porque empieza por no ser nada. Sólo será después, y será tal como se haya hecho. Así pues, no hay naturaleza humana, porque no hay Dios para concebirla. El hombre es el único que no sólo es tal como él se concibe, sino tal como él se quiere, y como se concibe después de la existencia, como se quiere después de este impulso hacia la existencia. El hombre no es otra cosa que lo que él se hace. Éste es el primer principio del existencialismo. Es también lo que se llama la subjetividad, que se nos echa en cara bajo ese nombre. Pero ¿qué queremos decir con esto, sino que el hombre tiene una dignidad mayor que la piedra o la mesa? Pues queremos decir que el hombre empieza por existir, es decir, que empieza por ser algo que se lanza hacia un porvenir, y que es consciente de proyectarse hacia el porvenir. El hombre es ante todo un proyecto, que se vive subjetivamente, en lugar de ser un musgo, una podredumbre o una coliflor; nada existe previamente a este proyecto; nada hay en el cielo inteligible, y el hombre será, ante todo, lo que habrá proyectado ser. No lo que querrá ser. Pues lo que entendemos ordinariamente por querer es una decisión consciente, que para la mayoría de nosotros es posterior a lo que el hombre ha hecho de sí mismo. Yo puedo querer adherirme a un partido, escribir un libro, casarme; todo esto no es más que la manifestación de una elección más original, más espontánea de lo que se llama voluntad. Pero si verdaderamente la existencia precede a la esencia, el hombre es responsable de lo que es; yo opino que es real el motivo o causa del ser."

«Nuestra esencia, aquello que nos definirá, es lo que construiremos nosotros mismos mediante nuestros actos, que son ineludibles: no actuar es un acto en sí mismo, puesto que nuestra libertad no es algo que pueda ser dejado de lado: ser es ser libres en situación, ser es ser-para, ser como proyecto."

Jean-Paul Sartre

El existencialismo es un humanismo

My Way - Elvis Presley

2007-09-16T23:11:00.001-07:00

V for Vendetta Televised Speech

2007-09-16T23:10:00.001-07:00

2007-09-13T20:32:00.000-07:00

Buenas Noches, Londres. Permítanme, primero que nada, disculparme por mi interrupción. Yo, como muchos de ustedes, aprecio las comodidades de cada día rutinario- la seguridad de la familia, la tranquilidad de la repetición. Lo disfruto tanto como cualquier otro tipo. Pero en espíritu de conmemoración, así como ciertos eventos importantes del pasado generalmente asociados con la muerte de alguien o alguna lucha sangrienta, pensé que podíamos marcar este cinco de Noviembre, un día que tristemente ya no se recuerda más, para tomarnos unos minutos de nuestra vida diaria, sentarnos y tener una agradable conversación. Están aquellos, claro, que no quieren que nosotros hablemos.
Sospecho que incluso ahora, se están gritando órdenes en los teléfonos, y hombres armados estarán pronto en camino. ¿Por qué? Por que mientras el palo pueda ser usado en lugar de la conversación, las palabras siempre mantendrán su poder. Las palabras ofrecen el sentido del significado, y para aquellos que las escuchen, el enunciado de la verdad. Y la verdad es que hay
algo terriblemente mal con este país ¿no es cierto? Crueldades e injusticias, intolerancia y opresión. Y alguna vez tuvimos la libertad de objetar, de pensar y de hablar como queríamos. Ahora somos censurados, y los sistemas de vigilancia coaccionan nuestra conformidad y solicitan nuestra sumisión. ¿Cómo es que ha sucedido esto? ¿De quién es la culpa? Bueno, ciertamente, hay
algunos que son más responsables que otros, y ellos serán tomados como los responsables..pero, de nuevo, para ser fiel a la verdad, si se esta buscando un culpable, lo único que se necesita es mirarse al espejo. Yo sé porque lo hicimos. Yo sé que todos tenemos miedo ¿quién no lo tiene? Guerras, terror, desastres. Hay una multitud de problemas que conspiran para corromper con nuestra razón, y nos roban nuestro sentido común. El miedo se lleva lo mejor de nosostros, y en nuestro pánico tendemos a confiar en la gente incorrecta. Esa gente promete órden, promete paz, y todo lo que pide a cambio es nuestro silencio, nuestro obediente consentimiento. La otra noche decidí terminar con ese silencio. La otra noche destruí el viejo monumento para recordarle a este país lo que había olvidado. Más de cuatrocientos años atrás un gran ciudadano deseó fijar el cinco de noviembre en nuestras memorias. Su deseo fue que el mundo recordase que la equidad, la justicia y la libertad son mucho más que palabras, son perspectivas. Pero, si no has visto nada, si los crímenes de este gobierno todavía te son desconocidos, te sugeriré entonces que te permitas dejar pasar el cinco de Noviembre como un día más. Pero si has visto lo que yo vi, si te sientes como me siento, y si quieres buscar como yo he buscado, entonces te pido que te pongas de pie al lado mio, dentro de un año exactamente, afuera de las puertas del Parlamento, y juntos les daremos un cinco de Noviembre que ellos nunca, nunca podrán olvidar.

"V DE VENDETTA"

Andy y Larry Wachowski

2007-09-07T11:15:00.000-07:00

Termópilas

Desde este drugstore, y con una gaseosa,
difícil imaginar por qué dejar la piel en un desfiladero:
el mundo era tan ancho y desconocido.
Leónidas, ridiculizado en el vasto territorio del
consumo,
se sienta enfrente con su ceño amargo,
fulgor chirle en los ojos,
pide bebida fuerte y mira las palomas.
Problemas, Jerjes aprieta todas las salidas,
la tarjeta de crédito ya no tiene cupo.
Aguantar en nombre de nada,
más difícil que morir por Esparta.

Jorge Aulicino
La Luz checoslovaca (2003)

2007-09-02T23:19:00.000-07:00

El arte de la guerra se basa en el engaño. Por lo tanto, cuando es capaz de atacar, ha de aparentar incapacidad; cuando las tropas se mueven, aparentar inactividad. Si está cerca del enemigo, ha de hacerle creer que está lejos; si está lejos, aparentar que se está cerca. Poner cebos para atraer al enemigo. Golpear al enemigo cuando está desordenado. Prepararse contra él cuando está seguro en todas partes. Evitarle durante un tiempo cuando es más fuerte. Si tu oponente tiene un temperamento colérico, intenta irritarle. Si es arrogante, trata de fomentar su egotismo. Si las tropas enemigas se hallan bien preparadas tras una reorganización, intenta desordenarlas. Si están unidas, siembra la disensión entre sus filas. Ataca al enemigo cuando no está preparado, y aparece cuando no te espera. Estas son las claves de la victoria para el estratega.

Generalmente, la mejor política en la guerra es tomar un estado intacto; arruinarlo es inferior. Capturar el ejército enemigo entero es mejor que destruirlo.Tomar intacto un regimiento, una compañía o un escuadrón, es mejor que destruirlo. Conseguir cien victorias en cien batallas no es la medida de la habilidad: someter al enemigo sin luchar es la suprema excelencia. De este modo, lo que es de máxima importancia en la guerra es atacar la estrategia del enemigo. Lo segundo mejor es romper sus alianzas mediante la diplomacia. En tercer lugar viene atacar a su ejército. Y la peor de todas las estrategias es atacar ciudades.

Los guerreros expertos de los tiempos antiguos, en primer lugar se hacían a si mismos invencibles, y entonces aguardaban un momento de vulnerabilidad por parte del enemigo. La invencibilidad depende de uno mismo, pero la vulnerabilidad del enemigo depende de él. De esto se deduce que quien es experto en la guerra puede hacerse a si mismo invencible, pero no es seguro que sea capaz de hacer que el enemigo sea vulnerable. Dicho de otra forma: uno puede saber cómo vencer, pero esto no significa necesariamente que vaya a vencer. Defiendete cuando no puedas derrotar al enemigo, y ataca al enemigo cuando puedas vencerle. Uno se defiende cuando su fuerza es inadecuada; ataca cuando es abundante. Aquellos que son hábiles en defenderse se ocultan a si mismos como bajo nueve capas de tierra; aquellos que lo son en ataque caen como un relámpago desde el cielo. Por tanto, aquellos hábiles en atacar y en defenderse son capaces tanto de protegerse a si mismos como de lograr una victoria aplastante.

La guerra se basa en el engaño. Muevete cuando sea ventajoso y crea cambios en la situación dispersando y concentrando tus fuerzas. Cuando entras en campaña, sé rápido como el viento; haciendo marchas normales, majestuoso como el bosque; en las incursiones y saqueos, feroz como el fuego; cuando te detienes, firme como las montañas. Si te escondes, sé tan insondable como las cosas más allá de las nubes; en movimiento, cae como el rayo. Para saquear una región, dispersa tus fuerzas. Cuando conquistas un territorio, defiende los puntos estratégicos.

Sun Tzu

"El arte de la guerra"

(Siglo V antes de Cristo)

2007-08-30T15:01:00.000-07:00

A veces las ideas, como los hombres, saltan y dicen "Hola". Estas ideas se presentan con
palabras..¿son palabras? Hablan de un modo extraño. Todo lo que vemos en este mundo está basado en
las ideas de alguien. Algunas son destructivas, algunas constructivas. Algunas ideas pueden llegar
en forma de sueño. Lo repetiré: Algunas ideas pueden llegar en forma de sueño.

Cargo un leño, si. ¿Les resulta gracioso? A mi no. Siempre hay una razón detrás de cada cosa. Razones que hasta pueden explicar lo más absurdo. ¿Tenemos tiempo de aprender esas razones tras la
variada conducta humana? No lo creo. Algunos se toman el tiempo. ¿Son llamados detectives? Observen y miren lo que la vida nos enseña.

Hay tristeza en este mundo, porque ignoramos muchas cosas. Sí, ignoramos muchas cosas hermosas, cosas como la verdad. Así que la tristeza, en nuestra ignorancia, es muy real. Las lágrimas son
reales. ¿Qué son estas cosas que llamamos lágrimas? Existen conductos, conductos lagrimales que
producen esas lágrimas cuando ocurre la tristeza. Entonces cuando la tristeza llega nos preguntamos:
¿Será que esta tristeza que me hace llorar, esta tristeza que me hace derramar mis lágrimas, acabará alguna vez? La respuesta es, por supuesto, que sí. Un día la tristeza acabará.

Incluso quienes ríen, a veces carecen de respuestas. Estas criaturas que se presentan a nosotros, aunque estamos seguros de haberlos conocido antes. ¿Si? Miren en el espejo ¿Qué ven? ¿Es un sueño o
una pesadilla? ¿Nos están presentando contra nuestra voluntad? ¿Son espejos? Puedo ver el humo.
Puedo oler el fuego. La batalla se aproxima.

LA MUJER DEL LEÑO (TWIN PEAKS)

DAVID LYNCH

2007-08-28T19:34:00.000-07:00

Sonnet 130

My Mistress' eyes are nothing like the Sun,
Coral is far more red, than her lips' red,
If snow be white, why then her breasts are dun:
If hairs be wires, black wires grow on her head:

I have seen roses damask'd red and white,
But no such roses see I in her cheeks,
And in some perfumes is there more deligh,
Than in the breath that from my Mistress reeks.

I love to hear her speak, yet well I know,
That Music hath a far more pleasing sound:
I grant I never saw a goddess go,
My Mistress when she walks treads on the ground.

And yet by heaven I think my love as rare,
As any she beli'd with false compare.

William Shakespeare

Los ojos de mi amada no parecen dos soles,
y el coral es más rojo, que el rojo de sus labios.
Siendo blanca la nieve, sus senos son oscuros,
y si el cabello es negro en ella es hierro negro.

He visto rosas rojas, blancas y adamascadas,
mas nunca en sus mejillas encuentro tales cosas.
Y en algunos perfumes, existe más deleite,
que en ese dulce aliento que emana de mi amada.

Amo escuchar su voz y sin embargo, entiendo,
que la música tiene un sonido más grato.
No he visto caminar por la tierra a una diosa,
pero al andar mi amada, va pisando la tierra.

Mas juro y considero a mi amada tan única,
que no existe en el mundo, ilusión que la iguale.

2007-08-26T19:31:00.000-07:00

MAGNOLIA

Hay miles de historias contadas sobre coicidencias y posibilidades, sobre cruces y cosas extrañas, y cuál es cuál ¿quién sabe?. Generalmente decimos: "Si esto pasara en una película, no lo creeríamos". Alguien es alguien, y ese alguien conoce a alguien más, que es alguien y conoce a otro alguien y así. Y es la humilde opìnión de este narrador, que cosas extrañas suceden todo el tiempo. Y así todo sigue, y así todo sigue... Y el libro dice "Quizás nosotros hayamos terminado con el pasado, pero el pasado no ha terminado con nosotros".

..pero el amor, es mas fuerte que cualquier cosa. ¡El arrepentimiento del hombre de dios! ¡El maldito arrepentimiento y la culpa! No dejes nunca que alguien te diga que no debes arrpentirte de nada. No hagas eso. ¡Arrepiéntete todo lo que quieras! Usa eso, usa el arrepentimiento para cualquier cosa y en el modo que tu quieras. Este es un camino demasiado largo para caminarlo sin un golpe. Una pequeña historia moral, yo digo..Amor. Amor. Amor. Esta vida de mierda es tan larga...tan larga. La vida no es corta, la vida es larga..larga...

PAUL THOMAS ANDERSON

2007-08-23T14:48:00.000-07:00

"Creo que las ideas existen afuera de nosotros mismos. Creo que en algún lugar todos nosotros
estamos conectados, en una especie de tierra muy abstracta, y en algún punto, entre ese lugar y el
aquí, existen las ideas . Y creo que la mente no es suficientemente conciente para recorrer todo el
camino hacia la tierra donde estamos conectados, pero sí es conciente de cierta parte de ese
territorio. Y cuando esas ideas vuelan a la parte conciente, es ahí cuando las puedes capturar. Pero
si permanecen fuera de la parte conciente, ni si quiera te enteras de ellas. Solo puedes desear,
entonces, poder hacer crecer la parte conciente de tu mente o que estas ideas vuelen solas dentro de
tu espacio, y así poder dispararles y tomarlas y llevarlas a casa. Eso es todo lo que puedes tratar
de hacer. A veces una idea te golpea cuando estas sentado quieto en una silla. Pero a veces una idea
te golpea cuando estas de pie. A veces la música también ayuda. Si yo creyese que puedo simplemente
sentarme quieto en un lugar silencioso y tener alguna idea, lo haría todo el tiempo, pero a veces
nada ocurre. No hay poesía ni razón para que esto suceda... pero debes escribirlas enseguida. He
olvidado tantas ideas y después si trato de recordarlas, mi día está completamente arruinado porque
no lo puedo hacer, y me siento horrible. Y me imagino que era una de las mejores ideas de todos los
tiempos, y propablemente no lo era."

"Es mejor no saber demasiado qué significan las cosas o cómo serán interpretadas o tendrás demasiado miedo de dejar que las cosas sucedan. La sicología destruyó todo el misterio de esta especie de cualidad mágica. Ahora puede ser reducido a cierta neurosis o cierta cosa, y desde que todo puede ser nombrado y definido, pierde el sentido y el potencial para una vasta e infinita experiencia"

DAVID LYNCH

2007-08-22T10:07:00.000-07:00

Nuestras derrotas no demuestran nada

Cuando los que luchan contra la injusticia
muestran sus caras ensangrentadas,
la incomodidad de los que están a salvo es grande.

¿Por qué se quejan ustedes?, les preguntan.
¿No han combatido la injusticia? Ahora
ella los derrotó.
No protesten.

El que lucha debe saber perder
El que busca pelea se expone al peligro.
El que enseña la violencia no debe culpar a la violencia.

Ay, amigos.
Ustedes que están asegurados,
¿por qué tanta hostilidad? ¿Acaso somos
vuestros enemigos los que somos enemigos de la injusticia?
Cuando los que luchan contra la injusticia están vencidos.
no por eso tiene razón la injusticia.

Nuestras derrotas lo único que demuestran
es que somos pocos
los que luchan contra la infamia.
Y de los espectadores, esperamos
que al menos se sientan avergonzados.

Bertolt Brecht

2007-08-20T20:22:00.000-07:00

Entre el dolor y el placer

Entre el dolor y el placer
median tres criaturas,
de las cuales la una mira a un muro,
la segunda usa de ánimo triste
y la tercera avanza de puntillas;
pero, entre tú y yo,
sólo existen segundas criaturas.
Apoyándose en mi frente,
el día conviene en que, de veras,
hay mucho de exacto en el espacio;
pero, si la dicha, que, al fin,
tiene un tamaño, principia,
¡ay! por mi boca,
¿Quién me preguntará por mi palabra?
Al sentido instantáneo de la eternidad
corresponde este encuentro
investido de hilo negro,
pero a tu despedida temporal,
tan sólo corresponde lo inmutable,
tu criatura, el alma, mi palabra.

Cesar Vallejo

2007-08-20T09:23:00.000-07:00

El secreto del mal

Este cuento es muy simple aunque hubiera podido ser muy complicado. También: es un cuento inconcluso, porque este tipo de historias no tienen un final. Es de noche en París y un periodista norteamericano está durmiendo. De pronto suena el teléfono y alguien, en un inglés sin acento de ninguna parte, le pregunta por Joe A. Kelso. El periodista responde que es él y luego mira el reloj. Son las cuatro de la mañana y no ha dormido más de tres horas y está cansado. La voz al otro lado del teléfono le dice que tiene que verlo para transmitirle una información. El periodista pregunta de qué se trata. Como suele suceder con este tipo de llamadas, la voz no suelta prenda. El periodista le pide, al menos, una pista. La voz, en un inglés correctísimo, mucho mejor que el de Kelso, le dice que prefiere verlo personalmente. De inmediato, añade, no hay tiempo que perder. ¿En dónde?, inquiere Kelso. La voz menciona un puente de París. Y añade: En veinte minutos puede llegar caminando. El periodista,que ha tenido cientos de citas semejantes, contesta que en media hora estará allí. Mientras se viste piensa que es una manera bastante torpe de arruinarse la noche, pero al mismo tiempo se da cuenta, con un ligero asombro, de que ya no tiene sueño, que la llamada, pese a su previsibilidad, lo ha desvelado. Cuando llega al puente, cinco minutos más tarde de lo convenido, sólo ve coches. Durante un rato permanece quieto en un extremo, esperando. Luego cruza el puente, que sigue solitario, y tras aguardar unos minutos en el otro extremo finalmente vuelve a cruzarlo y decide dar por concluida la noche y volver a casa y dormir. Mientras camina de regreso a casa piensa en la voz: no era un norteamericano, de eso está seguro, tampoco era un inglés, aunque eso ya no podría asegurarlo. Tal vez un surafricano o un australiano, piensa, o puede que un holandés, o alguien del norte de Europa que aprendió inglés en la escuela y que luego lo ha ido perfeccionando en distintos países angloparlantes. Cuando cruza una calle oye que alguien lo llama. Señor Kelso. De inmediato se da cuenta de que quien lo ha llamado es la persona que lo ha citado en el puente. La voz sale de un zaguán oscuro. Kelso hace el ademán de detenerse, pero la voz lo conmina a seguir caminando.
Cuando llega a la siguiente esquina el periodista se da vuelta y ve que nadie lo sigue. Está tentado a volver sobre sus pasos, pero tras vacilar un instante decide que lo mejor es continuar su camino. De pronto un tipo surge de una bocacalle y lo saluda. Kelso devuelve el saludo. El tipo le tiende una mano. Sacha Pinsky, dice. Kelso estrecha su mano y dice, a su vez, su nombre. El tal Pinsky le palmea la espalda. Le pregunta si le apetece tomar un whisky. En realidad dice: un whiskycito. Le pregunta si tiene hambre. Asegura conocer un bar abierto a esa hora que vende croissants calientes, acabados de hacer. Kelso lo mira a la cara. Pinsky lleva sombrero pero aun así se puede apreciar una jeta blanca, pálida, como si hubiera estado muchos años recluido. ¿Pero en dónde?, piensa Kelso. En una cárcel o en una institución para enfermos mentales. De todas maneras, ya es tarde para echarse atrás y los croissants calientes seducen a Kelso. El local se llama Chez Pain y pese a estar en su barrio, si bien en una calle pequeña y poco frecuentada, es la primera vez que entra y posiblemente la primera vez que lo ve. Los establecimientos a los que suele acudir el periodista están, en su mayoría, en Montparnasse y son lugares aureolados con una cierta ambigua leyenda: el bar donde comió alguna vez Scott Fitzgerald, el bar donde Joyce y Beckett bebieron whisky irlandés, el bar de Hemingway y el bar de John Dos Passos y el bar de Truman Capote y Tennessee Williams.En Chez Pain los croissants son, efectivamente, buenos y están recién hechos y el café no está nada mal. Lo que lleva a Kelso a pensar que el tal Pinsky probablemente sea, posibilidad horrenda, un vecino del barrio. Mientras sopesa esta posibilidad, Kelso se estremece. Un pesado, un paranoico, un loco que observa sin ser, a su vez, observado, alguien a quien le costará sacarse de encima. Bien, dice finalmente, usted dirá. El tipo pálido, que no come y bebe a sorbitos una taza de café, lo mira y sonríe. Su sonrisa es, de alguna manera, una sonrisa en extremo triste, y también cansada, como si sólo con ella se permitiera exteriorizar el cansancio, el agotamiento y la falta de sueño. Cuando deja de sonreír, sin embargo, sus facciones recobran instantáneamente la gelidez.

Roberto Bolaño

María Antonieta

2007-08-20T00:55:00.000-07:00

Yo sé que, sobre todo en las cuestiones políticas, no he tenido ningún ascendiente sobre las ideas o pensamientos del rey. ¿Sería prudente para mi el tener con su ministro algunas entrevistas para tratar de ciertos asuntos sobre los cuales él está casi seguro que el rey no me atendería? Sin hacer ostentación alguna ni mentir, yo dejo creer al pueblo que tengo más crédito del que en realidad tengo porque si no se me cree tendré todavía menos crédito.

2007-08-20T00:21:00.000-07:00

PREGUNTAS

Escríbeme qué llevas puesto ¿Es cálido?
Escríbeme en qué duermes ¿Es también blando?
Escríbeme qué aspecto tienes ¿Sigue siendo el mismo?
Escríbeme qué echas de menos ¿Mi brazo?
Escríbeme cómo te va ¿Te respetan?
Escríbeme qué andan haciendo ¿Tienes bastante valor?
Escríbeme qué haces tú ¿Sigue siendo bueno?
Escríbeme en qué piensas ¿En mí?
La verdad es que sólo tengo preguntas para ti,
y espero con ansiedad la respuesta.
Cuando tú estás cansada, nada puedo llevarte.
Si pasas hambre, no puedo darte de comer.
Así que estoy como fuera del mundo,
perdido, como si te hubiese olvidado.

Bertolt Brecht

2007-08-18T11:58:00.000-07:00

Puedo, podría, debo

Si me dices por qué el pantano
parece infranqueable, entonces
te diré por qué pienso que
puedo atravesarlo si lo intento.

Marianne Moore
(Traducción de Olivia de Miguel)

2007-08-17T20:38:00.000-07:00

HABLEN, TIENEN TRES MINUTOS

De vuelta del paseo
donde junté una florecita para tenerte entre mis dedos un momento, y bebí una botellas de Beaujolais, para bajar al pozo
donde bailaba un oso luna,
en la penumbra dorada de la lámpara cuelgo mi piel
y sé que estaré solo en la ciudad
más poblada del mundo.

Excusarás este balance histérico, entre fuga a la rata y queja de morfina,
teniendo en cuenta que hace frío, llueve sobre mi taza de café,
y en cada medialuna la humedad alisa sus patitas de esponja.

Máxime sabiendo
que pienso en ti obstinadamente, como una ciega máquina,
como la cifra que repite interminablemente el gongo de la fiebre
el loco que cobija su paloma en la mano, acariciándola hora a hora
hasta mezclar los dedos y las plumas en una sola miga de ternura.

Creo que sospecharás esto que ocurre,
como yo te presiento a la distancia en tu ciudad,
volviendo del paseo donde quizá juntases
la misma florecita, un poco por botánica,
un poco porque aquí,

porque es preciso
que no estemos tan solos, que nos demos
un pétalo, aunque sea un pastito, una pelusa.

JULIO CORTÁZAR

2007-08-16T20:14:00.000-07:00

XXXIV

Cruza callada y son sus movimientos

silenciosa armonía;

suenan sus pasos y al sonar recuerdan

del himno alado la cadencia rítmica.

Los ojos entreabre, aquellos ojos

tan claros como el día,

y la tierra y el cielo, cuanto abarcan,

arden con nueva luz en sus pupilas.

Ríe, y su carcajada tiene notas

del agua fugitiva;

llora, y es cada lágrima un poema

de ternura infinita.

Ella tiene la luz, tiene el perfume,

el color y la línea,

la forma engendradora de deseos,

la expresión, fuente eterna de poesía.

¿Que es estúpida? ¡Bah! Mientras callando

guarde oscuro el enigma,

siempre valdrá lo que yo creo que calla

más que lo que cualquiera otra me diga.

Gustavo Adolfo Becquer

2007-08-16T18:59:00.000-07:00

Canción de la torre más alta

Que venga, que venga,

el tiempo de estar encendido.

Fui tan paciente

que para siempre olvidé.

Miedos y sufrimientos

a los cielos han partido.

Y la sed malsana

oscurece mis venas.

Que venga, que venga,

el tiempo de estar encendido.

Igual que la pradera

librada al olvido

grandiosa y florecida

de incienso y cizaña,

bajo el repiqueteo feroz

de las moscas mugrientas.

Que venga, que venga,

el tiempo de estar encendido.

Amé el desierto, los vergeles arruinados, las tiendas desvaídas, los brebajes tibios. Trajinaba por las calles fétidas y, con los ojos cerrados, me entregaba al sol, dios del fuego.
"General, si aún sobrevive un viejo cañón sobre tus murallones en ruina, bombardéanos con bloques de tierra seca. ¡A las vidrieras de los espléndidos negocios! ¡A los salones! Haz masticar su polvareda a la urbe. Oxida las gárgolas. Ensucia los tocadores con polvo de rubí ardiente..."
¡Oh, el mosquito embriagado del meadero del albergue, enamorado de la borraja, y que es disuelto por el rayo!

Arthur Rimbaud