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Pero el amor, esa palabra... Moralista Horacio, temeroso de pasiones sin una razón de aguas hondas, desconcertado y arisco en la ciudad donde el amor se llama con todos los nombres de todas las calles, de todas las casas, de todos los pisos, de todas las habitaciones, de todas las camas, de todos los sueños, de todos los olvidos o los recuerdos. Amor mío, no te quiero por vos ni por mí ni por los dos juntos, no te quiero porque la sangre me llame a quererte, te quiero porque no sos mía, porque estás del otro lado, ahí donde me invitás a saltar y no puedo dar el salto, porque en lo más profundo de la posesión no estás en mí, no te alcanzo, no paso de tu cuerpo, de tu risa, hay horas en que me atormenta que me ames (cómo te gusta usar el verbo amar, con qué cursilería lo vas dejando caer sobre los platos y las sábanas y los autobuses), me atormenta tu amor que no me sirve de puente porque un puente no se sostiene de un solo lado, jamás Wright ni Le Corbusier van a hacer un puente sostenido de un solo lado, y no me mires con esos ojos de pájaro. Para vos la operación del amor es tan sencilla, te curarás antes que yo y eso que me querés como yo no te quiero. Claro que te curarás, porque vivís en la salud, después de mí será cualquier otro, eso se cambia como los corpiños. Tan triste oyendo al cínico Horacio que quiere un amor pasaporte, amor pasamontañas, amor llave, amor revólver, amor que le dé los mil ojos de Argos, la ubicuidad, el silencio desde donde la música es posible, la raíz desde donde se podría empezar a tejer una lengua. Y es tonto porque todo eso duerme un poco en vos, no habría más que sumergirte en un vaso de agua como una flor japonesa y poco a poco empezarían a brotar los pétalos coloreados, se hincharían las formas combadas, crecería la hermosura. Dadora de infinito, yo no sé tomar, perdoname. Me estás alcanzando una manzana y yo he dejado los dientes en la mesa de luz. Stop, ya está bien así. También puedo ser grosero, fijate. Pero fijate bien, porque no es gratuito.

¿Por qué stop? Por miedo de empezar las fabricaciones, son tan fáciles. Sacás una idea de ahí, un sentimiento del otro estante, los atás con ayuda de palabras, perras negras, y resulta que te quiero. Total parcial: te quiero. Total general: te amo. Así viven muchos amigos míos, sin hablar de un tío y dos primos, convencidos del amor-que-sienten-por-sus-esposas. De la palabra a los actos, che; en general sin verba no hay res. Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir a una mujer y casarse con ella. La eligen, te lo juro, los he visto. Como si se pudiese elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio. Vos dirás que la eligen porque-la-aman, yo creo que es al verse. A Beatriz no se la elige, a Julieta no se la elige. Vos no elegís la lluvia que te va a calar hasta los huesos cuando salís de un concierto. Pero estoy solo en mi pieza, caigo en artilugios de escriba, las perras negras se vengan cómo pueden, me mordisquean desde abajo de la mesa.

Cortázar "Rayuela"

Capíutlo 93

Darcy y su apogeo gatuno

He aquí mi compañero. Debía hace tiempo dedicarle una entrada en este espacio un tanto abandonado por mi desidia, lo confieso. Lejos de su homónimo inglés, alcanzó a ser una parte indiscutible de mi vida diaria. Cierto es que tenemos nuestros desencuentros- por la mañana cuando me despierta olfateando mi cara, o durante las peleas vespertinas en sus correteos incansables por el monoambiente. Pero ¿qué haríamos sin nuestros amigos gatunos que nos esperan incondicionales al final del día? Acá está ronroneando en mi regazo mientras describo sus rutinas, esperando la salida de los murciélagos del barrio que ve volar desde el alféizar de la ventana.

El genio de Stevie!

(mi canción favorita de Stevie Wonder, Stevie es lo mas!!)

Jeff Lorber!

La ciudad ha enloquecido

Pasando unos días en el centro de Buenos Aires, he notado como se acrecienta la locura en la gente citadina. No es que crea que la gente de la ciudad fuese mucho más normal años atrás, pero últimamente tengo la suerte de poder observarlos desde un punto de vista mucho más relajado. Antes, fiel a mis instintos, me encolerizba bastante ver la locura de la gente en el microcentro (sobre todo a la hora del mediodía) pero la música ayuda a rierse un poco. Escuchando el mp3 las cosas parecen casi criacaturezcas y puede verse todo desde una perspectiva hasta productiva.

La anécdota es la siguiente. El otro día me tomé el colectivo 7 para ir a cobrar un dinero al sindicato (cosa que ya de por sí me predispone de buena manera jajaja) y de pronto por debajo de la siempre estimulante música de Jeff Lorber comienzo a escuchar unos gritos. Bajo el volumen y me detengo a escuchar. Eran dos hombres discutiendo. Jamás supe el por qué, más bien el cómo fue el comienzo de la rencilla, pero al parecer uno se había colado de otro en la cola para subir. Ambos dos eran personajes que parecían salir de una película de Kusturica, y a la escena que se dio a continuación, sólo le faltaban los acordes de un acordeón (típico de los filmes de Emir) para sentirme en medio de una de un montaje entre cómico y patético. Uno de ellos era un hombre de por lo menos 65 años, grandote, en bermudas y con las medias hastas las rodillas, y otro uno bajito, pelado, rechoncho y bastante amanerado.

Mientras se peleaban el grito de "mirá que te rompo los dientes" (cosa que dicho con la voz de pito y amanerada del segundo era bastante peculiar) la mujer del grandote, que ya estaba sentada, le gritaba "volvé viejo que es un papelón esto". El viejo finalmente volvió al lado de la mujer, sentada justo delante mío, por lo que tuve la suerte de escuchar la frase del hombre a su esposa: "Yo contra los gays, putos, no tengo nada, pero a este le bajaría los dientes". El pelado enano no lo escuchó, pero de todos modos continuaba despotricando contra el grandote. Seguía "si me jode le rompo la cabeza" ó "la viveza criolla es así", hasta que el grandote se calentó y volvió hacia él para propinarle un cabezazo. Ahí comenzó la acción. El enano-pelado-amanerado comenzó a mandar varios puñetazos al grandote, alguno certero la mayoría no, mientras que el resto de los pasajeros intentaban separalos. A todo esto la mujer del grandote se levantó para meterse en el medio, y gritando como loca arañó la cara del enano. Finalmente, y después de unos segundos más de jolgorio, subió un policía que vaya a saber uno de dónde salió, y los bajó a los tres. El pelado enano seguía gritando "pero si se me colo, se me colo!!"

La frutilla del postre fue cuando, ya abajo y en medio de una multitud de gente que se agrupaba para verlos (imagínense Once en pleno mediodía) el pelado, no se sabe cómo ni por qué, delante mismo del policía le pega una piña a la mujer del grandote.

El final de ésta historia me la perdí, porque el colectivo, por suerte, siguió su rumbo, pero me tuvo con una sonrisa en la boca todo el día.

Y sí, lo tomo con humor ¿sino qué más nos queda?

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviésemos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible aborber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Julio Cortázar
"Rayuela" (Capítulo 7)

I carry your heart with me (I carry it in my heart)

i carry your heart with me (i carry it in
my heart) i am never without it (anywhere
i go you go, my dear; and whatever is done
by only me is your doing, my darling)
i fear
no fate (for you are my fate, my sweet)i want
no world (for beautiful you are my world, my true)
and it's you are whatever a moon has always meant
and whatever a sun will always sing is you

here is the deepest secret nobody knows
(here is the root of the root and the bud of the bud
and the sky of the sky of a tree called life; which grows
higher than soul can hope or mind can hide)
and this is the wonder that's keeping the stars apart

i carry your heart(i carry it in my heart)

E. E. Cummings

Alguien lee a Calímaco (Celos)

¿Pero qué es, después de todo, una noche?
Rieles que nunca se tocan,
la carta, rota en el cesto, algún fulgor fortuito
rasgando los vidrios ennegrecidos.
Sin embargo, tu mente sigue bajando y subiendo
bajando
y subiendo con la lluvia como fondo.
Blanco o encarnado el rostro, todos son su dueño,
cualquiera el que se abisma sobre el vientre,
¿dónde está esa mujer, como la oscuridad misma,
sosegada y vesánica, alrededor de tu cuello?
Los signos se contemplan desde espejos enfrentados,
tu mente que baja, que sigue bajando.
Y en algún lugar hay alguien que lee a Calímaco, apaga
la luz de su cuarto, cómo es posible,
y duerme.

Rafael Bielsa (Rosario, 1953), Cerro Wenceslao, El Lagrimal Trifurca, Rosario, 1991.

"El poeta en cada palabra, por el solo efecto de la actitud poética, realiza las metáforas en las que soñaba Picasso cuando deseaba hacer una caja de fósforos que fuera toda ella un murciélago sin dejar de ser una caja de fósforos. Florencia es ciudad, flor y mujer y es también ciudad-flor, ciudad-mujer y muchacha-flor. Y el extraño objeto que se muestra así posee la liquidez del río y el dulce ardor leonado del oro, y, para terminar, se abandona con decencia, y prolonga indefinidamente, por medio del debilitamiento continuo la e muda, su sereno regocijo saturado de reservas. A esto ha de añadirse el esfuerzo insidioso de la biografía. Para mí, Florencia es también cierta mujer, una actriz norteamericana que actuaba en las películas mudas de mi infancia y de la que he olvidado todo, salvo que era larga como un guante de baile, que siempre estaba un poco cansada y era casta, que siempre representaba papeles de esposa incomprendida y que se llamaba Florencia y yo la amaba. Porque la palabra, que arranca al prosista de sí mismo y lo lanza al mundo, devuelve al poeta, como un espejo, su propia imagen. Esto es lo que justifica la doble empresa de Leiris, quien por un lado, en su Glossaire, trata de dar a ciertas palabras una definición poética, es decir, que sea por sí misma una síntesis de implicaciones recíprocas entre el cuerpo sonoro y el alma verbal y, por otro, en una obra todavía inédita, se lanza a la busca del tiempo perdido, tomando como guías ciertas palabras especialmente cargadas para él de valor afectivo. Así, pues, la palabra poética es un microcosmos. La crisis del lenguaje que se produjo a comienzos del siglo fuen una crisis poética. Sean cuales fueren los factores sociales e históricos que la produjeron, esta crisis se manifestó por accesos de despersonalización del escritor ante las palabras. No sabía servirse de ellas y, según la célebre fórmula de Bergson, sólo las reconocía a medias; se acercaba a ellas con una sensación de extrañeza verdaderamente fructuosa: ya no le pertenecían, ya no eran para él, pero, en esos espejos desconocidos, se reflejaban el cielo, la tierra y la propia vida. Y, finalmente, se convertían en las cosas mismas o, mejor dicho, en el corazón negro de las cosas.
(...)
Pero este esquema no tiene nada de común con eso que llaman ordinariamente un esquema verbal: no preside la construcción de un significado. Se acercaría más bien al proyecto creador por el que Picasso predetermina en el espacio, antes incluso de tocar su pincel, esa cosa que se convertirá en un saltimbanqui o un arlequín. Huir, huir allá, advierto que hay pájaros borrachos, pero, oh, corazón mío, oye el canto de los marineros. "

Jean Paul Sartre

De nuevo Estopa!

Final del Canto LXXXI

"Sométete a ti mismo, entonces otros se te plegarán".
Arría tu vanidad.Eres un perro abatido por el granizo,
Una urraca hinchada bajo el sol cambiante
Mitad negro mitad blanco
No distingues el ala de la cola
Arría tu vanidad
Qué atroces tus odios
Nutridos en falsedad
Arría tu vanidad
Pródigo en destrucción, avaro en caridad,
Arría tu vanidad
digo, arría.

Pero haber hecho en lugar de no hacer
Eso no es vanidad
Haber golpeado con decencia
Para que un Blunt* abriera,
Haber recogido del aire una viva tradición,
o de un fino ojo antiguo la inconquistable llama
eso no es vanidad
Aquí el error está en todo lo no hecho,
todo en la timidez que vaciló.

Ezra Pound

Gracias al blog "Otra iglesia es imposible":
http://campodemaniobras.blogspot.com/

Huevo Cartoon Pacheco o Filosofo

Para cambiar un poco el ánimo, esto es muy bueno jajajajajajajaja

El tema Cobos

Necesito descargar porque hay cosas en este país que me dejan pasmada. El tema del campo es una situación compleja ya desde el vamos. Cristina no debería haber dejado que se llegue a esta instancia, y con esta instancia me refiero a que debería haberlos frenado antes en los primeros días allá por marzo, y no dejar que estos tipos tomen tanto poder y relevancia. Estos tipos que son además lo grandes productores que tiene la mayoría de las hectáreas del campo, y que pese a las retenciones móviles impuestas este año, obtendrían más ganancia hoy que en diciembre del año pasado. Sí, así es, con las retenciones incluídas, ellos están ganando hoy más que en diciembre pasado por las exportaciones. Que esta gente venga a hablar entonces de "justicia para el pueblo" es infame y repulsivo desde todos los puntos.
Entonces pasaron los meses y la gente que realmente está mas desinformada que informada, defendían al campo creyendo que los perjudicados eran los obreros rurales, y no los grandes capitales, la oligarquía iba tomando poder.Claro que los obreros también son perjudicados, porque estos tipos al no obtener la ganancia que esperan, de lo primero que sacan es de la plata de sus trabajadores, de Los trabajadores que son de verdad lo que se rompen el lomo trabajando la siembra y el campo.
De ellos jamás esuchamos ninguna palabra, los que se quejan son los que pueden comprarse un auto último modelo, y que pueden darse el lujo, además, de tantos meses de huelga. El obrero pasa hambre si deja de trabajar un día, estos pasaron meses instalados en las rutas tomando mate y comiendo asado.
De todos modos lo más impactante es este final. Porque este final va mas allá del campo y de las retenciones. Esta es una movida política. Al comienzo cuando lei lo que dijo Cobos en el senado ayer cuando dio su voto por el No, me pareció razonable y lo hablé con mi mamá (que en estos casos suele ser sabia) y le pareció lo mismo. Pero ahora que veo las noticias de cómo ha crecido el poder del tipo este en tan pocas horas, de cómo ahora pasó a ser el héroe del país y de cómo el eligió esa opción porque "escuchaba con pena los reclamos de los intendentes de los pueblos" (palabras de cobos), esto comienza a olerme mal ( a mi también Morgana XD)
Qué casualidad que haya tomada ésta decisión justo cuando el congreso peronista se estaba rearmando y el partido iba a ser el único con peso en el país. No defiendo a los peronistas, por dios! muy lejos estoy de que me gusten, y creo que que haya una oposición mas fuerte como el radicalismo, me parece un equilibrio saludable en la política, pero este no es el modo...no es el modo...
Siento que fue una puñalada por la espalda de parte de Cobos para ganar popularidad y de esa forma revivir al radicalismo. Ahora hasta se habla de su candidatura para el 2011 ¿es casual?
Recibí una llamada esta noche para una encuesta y me preguntaron si creía que Cristina debía renunciar y si la figura de Cobos me parecía la de un dirigente fuerte ¿es casual también eso a menos de 24 horas de su decisión?
Aunque creo, y coincido con mi amiga Morgana de nuevo en este punto, que un Si de Cobos le hacía perder credibilidad a la ley. Cristina fue al congreso en busca de legitimación, y que su vice sea el que desempataba las cosas a favor de ella, hubiese sido extraño también. La posición de Cobos no era una muy cómoda, por eso al comienzo como dije, me pareció bien el No. Pero cuando veo la relevancia que ha cobrado después de esto, y cómo ya habla del renacimiento del radicalismo, no puedo evitar un dejo de duda.
No fue una jugada limpia del radicalismo, así no se hacen las cosas, así no.

Mariana